Un diccionario de la lengua es la “reunión de todas las palabras de un idioma”, y el nuestro es el que habla España, que no habla solo castellano –sino gallego, euskera, catalán... más antiguos que el castellano–, que es lo que hablamos nosotros los colombianos, y así entramos al Diccionario –cuando entramos– primero como “americanismos”, después como “colombianismos”. De ahí la importancia –y no solo– que tiene para un país su propia literatura (y su cultura hablada, sus cuentos, fábulas y leyendas, su folclore –que no es una palabra castiza), que igual que los países es de regiones. En Colombia, como en España –con la que rompimos hace hoy 200 años–, se hablan otras lenguas... y en nuestro caso más de 80 lenguas indígenas, las cuales el castellano –y el Diccionario– ignora todas.

No hay nada convencional en la poesía de Giovanni Quessep. La finura de su oficio, que es un oficio cruel, si así pudiera llamársele al insistir en la herida de luz que nos deja el paso del tiempo, es de una extraordinaria complejidad, por su impiedad en ahondar en la aventura del alma, que es el mundo, su palabra, su morada: una urdimbre nocturna elaborada bajo el sol, una luminosa trama tejida con la materia misma de la noche, interior, porque todo ha sido alumbrado por el sol negro de la muerte, que alcanza a la belleza, a todo cuanto se ha amado, lo entrañable, lo que no debería morir. Hay desgarramiento en su forma poética, tan cuidada, en donde un llanto antiguo, lejano, hecho silenciosa savia, nombra con una profunda delicadeza el penetrante dolor de la belleza, pues todo habrá de perderse.